La misma voz en otra direción,
la misma turbia tristeza,
la idéntica habitación
con otro olor a incieso,
no es mas que una diferente sensación.
Los ojos que esperan,
el aire que vuela,
se altera mi propia inconformidad,
las palabras que tan adentro suenan,
se suicidan
en una noche falsa de sueños e ilusiones,
en una odiada madrugada
donde pensar es sentir el frío de un esquimal.
En excesos de poemas...
La misma voz sin gasolina,
el mismo pensamiento,
la esperanza de tus labios
aún sin analizar,
las mismas cuatro paredes
con el olor a resina vegetal.
Los ojos se drogan
ausentes de un camino,
víctimas de un destino,
culpables o inocentes,
las imagenes que tan adentro quedan,
se suicidan
en una noche de incumplimiento superior,
en una divina madrugada
donde me puedo quedar mudo de tanto pedir perdón.
En múltiples emociones...
La misma voz apenas abraza el silencio,
el reflejo de un sentimiento,
el mismo local con la misma sentencia,
el olor terapéutico no comprende este sueño,
los ojos lastimados
en una noche quebrada de rezos e intentos,
la distancia que adentro se recuerda,
se mutila con el paso del tiempo,
cansada de la misma posibilidad.
(c) 2010
